PETRA KLABOUCH

2015

 

 

 

 

 

 

 

NON E' UN LIBRO DI DENUNCIA, MA UN LIBRO DI CONDANNA.

 

 

 

 

Una storia triste, che non doveva finire cosi. Nessuno lo voleva. Nessuno immaginava un finale simile.

Un racconto violento che però non vuole essere una vendetta personale, non vuole puntare il dito contro una persona, una famiglia o una città. In fondo sono tutti quanti solo vittime. Ognuno messo in determinate condizioni può diventare il cattivo di questa storia. E' il sistema profondamente contorto e onnipresente che è malvagio, non le persone che plasma tutti i giorni a sua immagine. 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

All'inizio di questa storia c'era solo un semplice ragazzo anni ottanta con la sua chitarra in cerca di guai e la fortuna in giro per il mondo. Ma c'era anche un padre edipico, che invece voleva sempre di più. Voleva tutto.

C'era una famiglia borghese con il fare da Rothschild del Triveneto, una zia anziana ammazzata per l'eredità nel silenzio più assoluto dell' intera communità, un suicidio per disperazione, un dottore la cui frustrazione è degenerata in seri problemi psicologici di puro stile Jekkyll e Hyde, ma con i carabinieri e la legge alla mano, e soprattutto una Città dove si dà la precedenza al piatto di pastasciutta per il turista tedesco invece che alla vita e al futuro dei propri figli. Dove nel 2015 si grida al miracolo per l'apparazione della Madonna, ma si decide di abbattere il cuore storico del luogo, pezzo dopo pezzo, perché superfluo per i nostri giorni.

Dove chi non avrebbe neanche il diritto di aprire la bocca, prende le decisioni. E si vede.  

Si è fieri del passato, rovinandolo con insistenza. Si è fieri della bellezza regalata dalla natura e dagli antenati, impegnandosi nel deturparla senza tregua. Nel presente e nel futuro solo molto cemento e molto alcol.

 Se non sei un albergatore o non hai almeno un negozietto di puttanate di plastica per il turista celebroleso, la tua voce conta meno di nulla. E non c'è molta speranza per il futuro. Appena un testa di cazzo muore o se ne va, viene immediatamente sostituito con un testa di cazzo identico. Il marcio e il vecchio contro ogni legge della natura vince sempre, protetto dalle loro regole, le loro forze armate, i loro avvoccati, il loro denaro.

La città più bella del mondo è stata distrutta nel giro di due generazioni da quattro birbaccioni brizzolati e dai loro amichetti, colonizzatori del Basso Veneto con i pantaloni di vigogna color verde bottiglia, persone che sfrattano i figli, spostano le nonne scomode, eliminano le zie anziane, per poter tirare su di un altro piano la palazzina della mamma...

L'autoctono giovane è diventato un essere scomodo, si spera nella sua veloce estinzione. Nel frattempo viene spostato nelle zone limitrofe, nelle costruzioni low cost di cartongesso e calcestruzzo vicino al cimitero o al depuratore di merda, dove non dà fastidio al turista. In fondo a nessuno ormai da decenni importa che il tasso di tossicodipendenti e alcolizzati tra i ragazzi del posto sia il più alto di tutta la provincia. E parliamo solo di quelli che si sono fatti beccare. La verità è che siamo vicini alla cima della classifica mondiale. Perché qui per poter sopportare la realtà non sono più drogati in tanti o in troppi.

Si fanno tutti. 

E se c'è qualcuno chi non beve, "xè un invaido".

Ma in fondo, chi se ne frega?

 

Basta che "noi ndemo 'vanti e a stajòn va ben."

 

Pur annaspando nel fondo di una piscina ormai vuota. In un degenero spettacolare.